Лица. Лица Лица. Солнца свет струится. Глаза. И небо в них. Но нет, нет глаз твоих. А я вижу их... Спросишь: «Что случилось?» Скажу: «Да ничего! Жива. Смеюсь даже. Но нет света, дня нет. А ничего нет.» Разве о том скажешь Просто словами. Нет! Нахожу сотню бед Средь пустоты, фальши. Молча жить дальше. Дальше: в слезах молить... Душу вывернуть, выть... В бессилье, бунтуя! Не веришь? Люблю я. Люблю тебя я... Вот, знойное солнце Сквозь тучи крадется, Я в жарких объятьях Его цепенею. Твои глаза — да! Твои глаза — два Пронзающих солнца. Презирающая Всех, Я немею. А что серьёзно? «Это не серьёзно», — Пробьёт ноткой, грозной, — «Среди вороха дел Любовь не мой удел! Грустное чувство...» Свою боль скрываю, Я легко отношусь Ко всему — быть могу Серьёзней едва ль Я! Люблю тебя Я! Днепропетровск. Лето. 1977
