Три цвета — красный, зеленый и синий — И бесконечность рождается вдруг, Художник из света, из тЕней, из лИний, Строит сюжета невидимый круг. Предметы — лишь пОвод, лишь фОрма для смыслов, Один только Якорь для пАмяти глаз, А главное — тО, что за Образом скрыто, И то, что ценИтель дострОит на раз. Музыки звук, который в твой внутренний мир проникает, Метафорически сложно устроен, хотя и физически прост, Музыкант из клавишей звук извлекает, Как художник краски наносит на холст. И каждый аккорд — словно вспышка в ночи, А пауза — тень, тёмный блик на стене, Любимая музыка, это та, что в тебе звучит, И когда она есть, и когда её нет. Мелодия, рИтм и гармоний сплетЕнье — Три нити живЫх звукового письмА, Музыкант, управлЯя вибраций движЕньем, Из звуков стеклЯнные строит домА. И наверно в евО ощущеньях привЫчных, Под кожей, под слОвом, и где-то внутрИ, В нём его метронОм отбивает ритмИчно, Времени пульс – раз два трИ, раз два трИ… Музыки звук, который в твой внутренний мир проникает, Метафорически сложно устроен, хотя и физически прост, Музыкант из клавишей звук извлекает, Как художник краски наносит на холст. И каждый аккорд — словно вспышка в ночи, А пауза — тень, тёмный блик на стене, Любимая музыка, это та, что в тебе звучит, И когда она есть, и когда её нет. Создатель – лишь импульс, лишь точка отсчёта, Лишь повод для тысячи разных миров, А смысл возникает вне правил расчёта Из опыта, образов, памяти, снов. И там, где реальность становится зыбкой, Где форма меняет привычный портрет, Искусство рождает незримый свой оттиск — Того, чего в явном присутствии нет. Музыки звук, который в твой внутренний мир проникает, Метафорически сложно устроен, хотя и физически прост, Музыкант из клавишей звук извлекает, Как художник краски наносит на холст. И каждый аккорд — словно вспышка в ночи, А пауза — тень, тёмный блик на стене, Любимая музыка, это та, что в тебе звучит, И когда она есть, и когда её нет.
