Что скажу я о том, что не вЕдомо, Что ни в песне, ни в слове сказать, Чем окрасить то чувство бесценное? Что меня заставляет писать? Может, это весна пробудила? Да ведь мне и весна не весна, Может, это душа загрустила? Да ведь разве с грустью писать? Льются строчки о том, что не скажешь, Может, музыкой пережить? Обнимаю рукою гитару, Только начал я с нею дружить. И зовёт что-то, щемит на сердце, И печальные песни поёт, Бьётся сердце, закрытое в клетке, Терпеливо судьбы своей ждёт. А душа всё рисует картины, И на краски совсем не скупясь, Но не может порвать паутины, В тени прошлого хочет загнать. Где же день этот, счастьем наполненный, Первый день, словно в школу пойду, И возьмёт меня бережно за руку, То создание, что я полюблю? А сейчас снова душу закрою, Ключа поворот и замочка щелчок. Берегу всё, что было мне дорого, Не рассыплю в пылище дорог.
