О, сколько их — богов, поместных, В лучах насмешливых ярила, Своею страстью неуместной, Она, земная, сотворила. И "боги" эти ей подвластны, Ничуть той власти не стыдясь, С Олимпа сходят без опаски, В Её объятия стремясь. Она шепнёт ему: "Ты — гений…" И вот, за этим лишь порогом, Себя начнёт считать он Богом. Пусть он властитель иль злодей, Поэт, художник, без сравнений, Найдя его на дне страстей, Она шепнёт ему: "Ты — гений…" И вот, за этим лишь порогом, Себя начнёт считать он Богом. Не помышляй о "чистой крови"! Всяк, кто — не евнух, раб Любови. Она шепнёт ему: "Ты — гений…" И вот, за этим лишь порогом, Себя начнёт считать он Богом.
