T(ee) (ä)F feat. Slade - Barfuss vorm Imbiss

Ja... willkommen in der Realität. Vier Uhr morgens. Schicht im Schacht. Ey Slade, guck dir die da an. Vier Uhr morgens, kaltes Leuchtstofflicht im Dönerladen, Ich kau an meinem Brot und seh die Träume in der Soße baden. Du stolperst rein, die nackten Füße auf dem fettigen Fliesenboden, Die High Heels in der Hand, als wärst du grad dem Club entflohen. Das Glitzerkleid verrutscht, der falsche Wimpernschlag ist schwer, Du blickst dich um und tust so, als ob das hier ein Nobel-Bistro wär. Der schwere Duft von Fake-Chanel weht durch den ganzen Raum, Mischt sich mit Zwiebeln und zerschlägt den letzten Rest vom Traum. Die langen Nägel tippen wütend auf das Display ein, Die Liste lang: "Er muss ein Alpha und ein Boss-Typ sein!" Ibiza-Storys aus '15 als deine Leitkultur, Doch unter all dem Puder tickt unüberhörbar deine Uhr. Forderst den Sechser im Lotto, den Mann mit Geld und Stil, Doch hast für ihn nichts mitgebracht in diesem Pokerspiel. Verlangst die Black Card, die Villa und 'nen beheizten Swimmingpool, Fühlst dich wie ein VIP, doch dein Thron ist ein Plastikstuhl. Willst das Penthouse und Schloss, doch bringst selber nichts mit, Stehst barfuß vorm Imbiss, fragst, wo's hier Kaviar gibt. Verlangst den Neuwagen-Preis für dein Großstadttaxi, Filterst Falten einfach weg in deiner Insta-Galaxie. Die Checkliste wächst, doch dein eigener Wert sinkt, Während der Fake-Gucci-Duft nach Verzweiflung stinkt. Spielst auf High Society, doch bleibst nur ein Luder, Suchst den Prinz auf dem Pferd, doch am Ende kommt 'n Uber. Die Tür geht wieder auf, die nächste Schicht kommt langsam rein, Noch so 'ne gebrochene Krone, umhüllt von falschem Schein. Der Döner-Spieß dreht sich genau wie dein ewiges Karussell, Die Jugend zieht vorbei, die Uhr an der Wand tickt viel zu schnell. Hast nichts anzubieten außer Attitüde und Filler, Spielst in deinem eigenen Kopf den absoluten Psycho-Thriller. Erwartest einen Boss, der dir die Welt zu Füßen legt, Während du selbst den eigenen Müll nicht mal nach draußen trägst. Du redest laut von Dubai, von Yachten und dem großen Meer, Doch dein Charakter ist wie dein Weinglas – einfach fucking leer. Du zückst die Plastikkarte, "Zahlung abgelehnt" auf dem Pätt, Doch in der Insta-Story liegst du im Luxus-King-Size-Bett. Die Liste deiner Forderungen ist ein toxisches Konstrukt, An dem am Ende jeder echte Typ da draußen schluckt. Die Fassade bröckelt weiter, während die Fritteuse kocht, Dein VIP-Swimmingpool ist nur ein Planschbecken mit Loch. Willst das Penthouse und Schloss, doch bringst selber nichts mit, Stehst barfuß vorm Imbiss, fragst, wo's hier Kaviar gibt. Verlangst den Neuwagen-Preis für dein Großstadttaxi, Filterst Falten einfach weg in deiner Insta-Galaxie. Die Checkliste wächst, doch dein eigener Wert sinkt, Während der Fake-Gucci-Duft nach Verzweiflung stinkt. Spielst auf High Society, doch bleibst nur ein Luder, Suchst den Prinz auf dem Pferd, doch am Ende kommt 'n Uber. Der Beat wird leiser, nur noch das Summen vom Leuchtstofflicht, Die Realität zeigt dir ungeschminkt ihr wahres Gesicht. Die wilden Jahre sind weg, du drehst dich verzweifelt im Kreis, Der Zug ist längst abgefahren, doch du stehst mit dem Ticket stur am Gleis. Willst das Penthouse und Schloss, doch bringst selber nichts mit! Stehst barfuß vorm Imbiss, fragst, wo's hier Kaviar gibt! Verlangst den Neuwagen-Preis für dein Großstadttaxi! Filterst Falten einfach weg in deiner Insta-Galaxie! Die Checkliste wächst, doch dein eigener Wert sinkt! Während der Fake-Gucci-Duft nach Verzweiflung stinkt! Spielst auf High Society, doch bleibst nur ein Luder! Suchst den Prinz auf dem Pferd, doch am Ende kommt 'n Uber! Ja, dein Uber ist da. Draußen im Regen. Der Döner wird kalt. Gute Nacht, Prinzessin. Song Text ©: Thorsten Försterling