Он покида́л безмо́лвный го́род, Как вор, краду́щийся в ночи́, Всем тем, кому́ был ра́ньше до́рог, Проща́льной не оста́вил ни строки́. Он знал: его путь бу́дет до́лог, Хоть и не ве́дая тропы́, Он приоткро́ет ночи по́лог, И не узна́ет цвет зари́. Зари́, слепя́щей голубы́е о́чи, Не ви́девших, что ви́дел ты, Не зна́вших, как в груди́ клоко́чет, Звук се́рдца, вы́рвавшись из мглы. Из у́лиц се́рых-безразли́чных, Из душ осты́вших, из пыли́, Из пе́плов во́лос обели́вших, С костри́щ, где кры́лья твои́ жгли́.
