Je descends là où les murs ne gardent plus aucune couleur là où le bruit devient si grave qu’il ressemble presque au silence. Je pose ma main sur le sol. Quelque chose passe. Très lentement. Pas sous ma main— sous moi. Je ne sais pas depuis combien de temps cela continue. Je sais seulement que mon corps le reconnaît. J’ai entendu des voix dans les espaces entre les machines pas des mots pas vraiment plutôt des mouvements qui avaient appris à respirer. Je les ai suivis jusqu’à ne plus entendre mes propres pas. Et pourtant— je marchais encore. Je garde une mémoire verticale qui descend lorsque je monte une ligne invisible qui traverse mon ventre ma poitrine ma gorge et chaque fois que ma voix s’élève quelque chose sous mes pieds devient plus lourd. Je monte. La basse descend. Je respire. Le sol descend. Je chante plus haut— —et quelque chose s’enfonce. Peut-être que nous passons notre vie entre deux mouvements contraires une partie de nous veut disparaître une autre veut laisser une trace profonde assez profonde pour survivre au corps. Je suis montée jusqu’au point où ma voix ne pouvait plus me suivre et là— j’ai entendu ce qui montait depuis le dessous. Ce n’était pas une voix. Ce n’était pas un souvenir. Ce n’était même pas quelque chose que j’avais perdu. C’était moi— —dans une direction que je n’avais jamais regardée. Je ne monte plus. Je ne descends plus. Je reste exactement à l’endroit où les deux mouvements se rencontrent. Et j’écoute ce qui continue.
