Deux tours autour de l’index. Un autre sur le pouce. Pas trop serré. J’ai appris ça après Bruxelles. La peau fend toujours au même endroit. Le sang paraît pire sous les lumières. Je mets du tape par-dessus. Quelqu’un demande : « Ça va-tu? » Oui. Ça va toujours Quand il reste cinq chansons. Serre les dents. Tourne la clé. Teste le pied. Compte jusqu’à quatre. Doigts bandés. Poignets raides. Je joue pareil. Je joue pareil. La peau lâche. Le tempo reste. Je joue pareil. Je joue pareil. Même quand mes mains Ont pu rien à me dire. J’ai une clé de drum Dans chaque manteau que je possède. Une dans le sac noir. Une dans le char. Une autre quelque part Dans une chambre d’hôtel Où personne va retourner. Le technicien me donne un bandage propre. Je lui dis : « Garde-le pour quelqu’un de blessé. » Il rit pas. Moi non plus, finalement. Serre les dents. Tourne la clé. Teste le pied. Fais comme d’habitude. Doigts bandés. Poignets raides. Je joue pareil. Je joue pareil. La peau lâche. Le tempo reste. Je joue pareil. Je joue pareil. Même quand mes mains Ont pu rien à me dire. Avant, je savais Quand mes mains étaient fatiguées. Maintenant, elles finissent la toune Avant de m’avertir. Je me rappelle pas À quoi elles ressemblaient avant. Ça, c’est peut-être moins normal. J’ai pas besoin qu’on me trouve brave. J’ai besoin que le clamp tienne. Que le clic parte. Que personne ralentisse Quand je regarde ailleurs. C’est correct. Doigts bandés. Poignets raides. Je joue pareil. Je joue pareil. La peau lâche. Le tempo reste. Je joue pareil. Je joue pareil. Jusqu’à ce que mes mains Me reconnaissent pu.
