Il testo nasce questa notte, dopo una conversazione stimolante con Eleonora. Avevo spento tutto, e nel silenzio ho sentito il suono dell'esito della caccia di Kiwy e di sua figlia, le civette che abitano il mio giardino. Mi sono chiesto come dovesse essere quella sensazione per un predatore notturno — e come l'anima di questi magnifici animali potesse fondersi con il sentire notturno di un poeta. Da qui il finale "a sorpresa". La luna sorge oltre i salici che piangono latte nel fiume, nell'acqua che scorre da sempre e non sa dove va. Un battito d'ali nell'aria, nell'aria che non si muove — siamo i signori del silenzio, nessuno ci sentirà. Morte che si fa vita, sangue che si fa linfa, questo è il sigillo di un nuovo giorno. Morte che si fa vita, sangue che si fa linfa, e il buio ci riporta sempre a casa. Poi il nido, il conforto di un'ala, calore, respiro e piume, prima che la falce dell'aurora mi venga a ferire gli occhi. Siamo anime mai sazie del buio troppo breve, e la notte mai basta a chi la vive dentro. ---------------------------------- E il sonno mi coglie al canto dell'allodola.
