El cielo esta hecho de agujeros la muerte guarda epílogos de tela y en el lento trashumar de los recuerdos pierdo el rumbo que encontraba en las estrellas. Y vencerán las cuatro sombras que alumbraban mi verdad los cuatro vientos que soplaban para dentro los cuatro versos que no leerá nadie más Y la mitad de los guijarros del camino me me dirán que nunca ha habido un Olimpo de cipreses ni un cementerio para las olas del mar. Remiendo las dudas de la quijotera saltando a la luna desde la bandera que ondea pintada de sangre sin nombre luciendo asustada a los ojos del hombre que quiso soñar. Y entre los claveles despiertan las voces que enhebran papeles y rompen acordes cantándole a un limbo que vuela sin plumas mientras los caminos rellenan las tumbas de espuma y de sal. Y volveré a ser el niño que escalaba la pared a ser el mirlo que se acuna en la tormenta y el carcelero de mis ganas de perder. Y en un papel dejaré escritas las esquinas que doblé pa' no perderme por los caminos de vuelta y no fiarme de Gabriel ni Lucifer. Por fin he brotado de bajo del limo mordiendo y rascando la caja de pino sabiendo que el fuego no puede encenderme ni el cielo deshecho en mil dagas verdes me puede comer La vid enroscada que siento en las manos crece descamisada en aquel camposanto y escriben sus ramas con letra difusa la dulce palabra que sueña mi musa soñando volver. Del corazón sacaré el pincho que me causa más dolor para plantarlo en nubes de nicotina y que me llueva en cada otoño una flor Y en un rincón guardaré el punto más final de mi canción, la podredumbre de mis versos de cantina, para cantarlos cuando no cante el gorrión.
