Elle portait en elle un ciel d'orage figé, Des éclats de miroir dans les yeux, bien cachés. Chaque souffle était un pont suspendu dans le vide, Un silence pesant sur son cœur, si timide. Elle marchait à pas feutrés sur le fil du passé, Ignorant que le vent avait tout effacé. La ville tournait sans elle, en un cycle infini, Pendant qu'elle cousait ses rêves avec des fil gris. Elle a été brisée, comme un vase sous le givre, Une page arrachée qu'on ne veut plus lire, à vivre. Les fissures dessinent la carte de ses douleurs, Une mosaïque sombre faite de mille rancœurs. Elle a été brisée, mais dans chaque éclat de verre, La lumière se fragmente et éclaire l'enfer. On disait qu'elle était forte, une armure de porcelaine, Mais le moindre frisson suffisait à briser ses chaînes. Chaque mot était un poids, chaque regard une lame, Qui venait entailler le velours de son âme. Elle a cherché la paix dans les ombres du soir, Dans les recoins perdus où l'on perd tout espoir. Mais le temps, ce sculpteur à la main impitoyable, A fait de ses débris un paysage inoubliable. Ce ne sont pas les morceaux qu'il faut assembler, Mais accepter le vide qui s'est mis à trembler. Car là où la faille laisse passer le courant, La vie recommence, portée par le torrent. Elle n'est plus la pièce unique, le tout parfait, Elle est la cicatrice qui raconte le fait. Elle a été brisée, comme un vase sous le givre, Une page arrachée qu'on ne veut plus lire, à vivre. Les fissures dessinent la carte de ses douleurs, Une mosaïque sombre faite de mille rancœurs. Elle a été brisée, mais dans chaque éclat de verre, La lumière se fragmente et éclaire l'enfer. Elle est faite de restes, de bouts de courage, Elle a appris à danser au milieu du naufrage. Brise après brise, elle devient l'horizon, Elle est le reflet, elle est la raison. Oui, elle a été brisée...
