L'heure est née qui sévit, qui fleure le tombeau, Qui dicte vérité sur la nuque aux nigauds, Qui arpente à pas gais, Hosanna ! Hosanna ! L'échine du berger qui saigne à Golgotha. L'épouvante du monde émorfile sa faulx, Qui goberge à la ronde ses amis corbeaux, Et le drôle à la croix, qui compte ses boyaux : "Eli, Eli, je crois que ma place est là-haut." Qui mordaient son talon, les fièvres vipérines Ajustent à son front leur couronne d'épines, Lui intimant sopor, ferme et définitif : "Il est mort ! Il est mort !", crie la bouche apocryphe. Déniaisées ainsi des hameçons célestes, Le coeur déjà dépris de leur piété grotesque, Les pleureuses outrées ont ramassé leurs seaux : Encore un qui contait des cotrets, des fagots...
