[intro spoken] Молча проходит в самый тёмный угол, двигая тяжёлый деревянный стул. Ставит на пол старую флягу с крепким портером, от которой пахнет жжёной карамелью и дымом. Кивает коту — тот понимающе щурится.Я принёс бутылку тягучего, как дёготь, портера и пару тяжёлых мыслей, которые так и не удалось оставить на промозглых улицах. Устроюсь в тени, у самой стены, где штукатурка сыплется в такт шагам по крыше.Блюз — это когда хорошему человеку плохо, а дум — это когда плохо уже всему этому городу за окном. Но здесь, кажется, становится легче.Перехватывает гитару, опускает шестую струну в дроп, чтобы звук стал утробным и массивным, и медленно, с тягучим бэндом бьёт по струнам: [verse 1] Этот дождь забивает гвозди в жестяную крышу , пробивая листы… Мы заперли дверь, пустили по венам блюз и сожгли к чорту мосты. Время капает в рюмки медленно, как густая смола… Скажи, где мы черпаем силы? Где берём вдохновение, чтоб просто проснуться с утра?! Откуда в тебе эта ночь взяла столько ломаных звуков и этой святой тишины? Где у блюза изнанка —там выдох метежной души. [Тяжёлые перегруженные аккорды, каждый удар — как шаг] [verse 2] Мы застряли в текстурах, зажатые в кварто-квинтОвый круг, Но сквозь копоть и пепел рождается истинно жизненный звук. Этот бас бьёт в регистры, ломая каркас, И голос дождя… Наш город тонет… поток музыки увлекает тебя и меня…. [autro] Эй, вы там, у окна... плесните в бокал немного огня. Эта вязкая песня уже отпускает меня. Пусть аккорд зависает над бездной, едва дыша... Эй , кто следующий?!…. Чья дальше поёт душа?…
