Gib mir fünfzig Kubik, fünfzig Kubik, ja, auf mein'm Aprilia Ditech sitzt ein heißes Chick. Bremshebel kurz check, der Helm von Michael Schumacher, Variodrossel raus, linker Spiegel schockt Hater. Mehr als dreißig km/h will ich eigentlich gar nicht fahren, ja, dann sieht man mich viel kürzer und die Weiber können blasen. Wenn ich an der Ampel stehe, dann nicht, weil ich das so muss, sondern weil ich dich, Hans-Peter, nassfeucht anspucken muss. Eins, zwei, drei – wer ist schneller bei Ali? Ich hab Hunger und ich wart auf deinen Baumarkt-Ferrari. Komm, lass weiter, ich muss dringend noch das Helmfach saugen, deine Mama hat die Hose aufgemacht und konnt's kaum glauben.
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