[Bars 201–220: Rebell-Diss (respektlos mit Tiefgang)] Rebell, du bist 'ne Legende – doch selbst Götter verfallen, du warst mal Titan, heut schreibst du Tweets aus dem Hallenbad. Dein Flow war einst Messias – doch Bruder, das ist passé, du rappst wie’n Veteran mit Arthrose im Taktgefühl – oh weh. Du willst Realness predigen – doch versinkst im Pathos, und jeder zweite Part klingt wie dein altes Ich im Chaos. Du warst mein Held – jetzt wirkst du müde im Duell, wie ‘n Samurai, der sein Schwert gegen ‘nen Besenstiel hält. Kein Hate – nur Fakt: du bist nicht mehr das, was du warst, du bringst Erfahrung, doch dir fehlt der gefährliche Glanz von damals. Du bist Vorbild – doch kein Gegner, der mir noch Angst macht, ich bin der Schüler, der den Meister beim letzten Atemzug knackt. [Bars 221–240: Lob für Project (Feuer bleibt Feuer)] Doch Project – Respekt, du standst aufrecht in Flammen, selbst als du fielst, blieb dein Echo auf den Wänden der Hallen. Du hast geschwitzt, du hast gebrannt, doch nie aufgegeben, dein Mic war ‘ne Waffe, deine Stimme dein Leben. Ich hab dich zerschmettert – ja, aber du bist stehen geblieben, und das ist mehr als all diese Fake-Kings, die bei Lichtschatten fliehen. Du hast zurückgeschlagen, du warst voll im Gefecht, und auch wenn du verloren hast – dein Herz bleibt echt. Du bist kein Blender, kein Trickser, kein Fame-Produkt, du bist ein Krieger – egal, ob du kämpfst oder spuckst. Ein Schlagabtausch wie ‘n Roman, ein Battle mit Stil, du hast verloren – aber Bruder, du bleibst Teil vom Profil. [Bars 241–260: Pkay wird gefrontet (Kaktus-Edition)] Pkay, du bist ‘n Witz – wie ‘n Cactus mit Geltick, stehst stachelig rum, doch keiner nimmt dich wirklich für echt mit. Du bist toxisch, peinlich und völlig übergossen, dein Style ist wie Pflanzenerde – dunkel, modrig und trocken. Du rappst, als wärst du stoned – doch nicht cool, nur benommen, deine Lines sind wie Dornen – aber ohne Ankommen. Ich spuck auf dein Image, du bist lyrisch verkalkt, dein Flow ist wie ‘ne Wüste – viel Hitz' aber kein Inhalt. Du bist dekorativ – mehr Topf als Wurzel, ein Balkonaccessoire – du wächst nur durch Photoshop-Filter. Ich reim dich weg wie Grünzeug beim Frühjahrsputz, du bist Rap-Biotonne – und die kippt heut mit Wucht. [Bars 261–280: Wachillis wird geschossen (Rentner-Fire)] Wachillis – du bist krass, das will ich nicht bestreiten, doch auch Methusalem kann noch paar Falten verbreiten. Deine Tracks sind stabil, doch dein Flow riecht nach Archiv, du bist ein Bibliothekar – ich bring dir das neue Kapitel, sieh’s. Du rappst gut – keine Frage, doch dein Atem wird knapp, bei jedem Doubletime bebt dein Herz wie bei Rentner-Gymnastik-Rap. Du bist ‘n alter Löwe – doch der Dschungel ist neu, und ich bin Tarzan mit Auto-Tune und ‘nem Schlachtzug wie Troy. Du willst erhoben stehn? Ich komm mit Jugend und Punch, du bist weise – doch ich bring das, was du früher warst: Brunch mit Bums. Ich respektier dich – doch ich komm dich jagen mit Hits, du bist ‘n Leguan auf’m Sonnenstein – ich bin der Falkenblick. [Bars 281–300: Nasty zerlegt – Identitäts-Overkill] Nasty – du bist wie’n Würfel mit zu vielen Seiten, jeder Track ein neues Ich, keiner bleibt bei sich selbst beim Schreiben. Du rappst mal wie Gott, mal wie Opfer im Suff, du bist wie’n Chamäleon mit Burnout – du verwirrst, aber bluffst. Dein Name? Ein Rätsel – deine Aura? Gespalten, du suchst dich in Masken – doch findest nur Haltung. Du bist der Joker ohne Plan, der Clown mit Agenda, mal verletzlich wie ein Kind, mal toxisch wie Blender. Deine Kunst ist verworren – ja, kreativ, keine Frage, doch auch Da Vincis Skizzen wirkten krank ohne klare Lage. Ich will wissen, wer du bist – nicht wie viele du spielst, du brauchst keinen Gegner, du kämpfst gegen das, was in dir brüllt.
