Ein Espresso auf den Lippen, die Stadt noch halb im Schlaf, die Stille zittert in den Tassen, bevor der erste Tag erwacht. Ein kleiner Schluck, ein schwarzer Blitz, der durch die Adern bricht, und irgendwo im Zwielicht flüstert jemand: „Bitte, geh noch nicht.“ Die Bohne trägt Geschichten aus verbrannten Sonnenstunden, aus Nächten, die in Häfen an vergessnen Ufern münden. In jeder Note Bitternis ein Schatten, der sich löst, in jedem Tropfen Süße ein Versprechen, das du stößt. Die Crema wie ein goldner Rand um einen stillen Schwur, ein Rahmen für Sekunden, größer als die Zeit davor. Du hebst die Tasse an die Lippen, wie ein leises Ritual, ein kleines, schwarzes Wunder, doch der Zauber ist real. Zwischen Herzschlag und Gedanken wird der Alltag neu gezählt, als hätten all die müden Träume kurz den Platz verfehlt. Ein Blick aus dem Fenster, der Morgen noch roh, und du atmest den Kaffee ein – und plötzlich ist er groß. Espresso, kurzer Donner in der Porzellantrompete, ein Aufbruch auf der Zungenspitze, wenn alles in dir betet: Lass mich heute wach genug sein für den Sturm und für das Licht, für jedes leise „Vielleicht später“ und jedes laute „Gibt es nicht“. Und wenn der letzte Tropfen fällt wie ein gezeichneter Akkord, bleibt Wärme in den Händen und ein Satz, den niemand hört: In einer viel zu schnellen Welt, die kaum noch Pause kennt, bist du der dunkle Augenblick, der sich gegen das Vergessen rennt.
