ОСТА́НУТСЯ НЕЗАВЕРШЁННЫЕ ДЕЛА́... Всегда останутся незавершённые дела, И письма, не прочтённые, и ждущие,- ответа... Вдруг,- в голове: одна лишь вспышка света... Что дальше? Дальше только мгла... Останется, возможно, чья-то память!? Останутся задорные стихи..,- Что, не стучась, в душу людей вошли!? Но, уходя,- придётся их все здесь оставить... А может, кто-то скажет: "Жил старик.., Житейские преодолевал ненастья. Стихи́ оставил: ворох никому не нужных книг.., Наполненных не злою грустью и, немножко, счастьем?" Возможно, так случится: внуки их прочтут, Родителей вдруг озадачат неожиданным вопросом: "Не наш ли это дед, как автор был отмечен тут? Одну фамилию мы с ним, по жизни,- носим..?" Но это,- только домыслы мои... Ведь я не экстрасенс, не прорицатель. Ведь в этой жизни мой удел: писать стихи.., Не зная,- примет ли их, избалованный, читатель. Возможно, канут в лету, как и всё: Ненужное, не принятое миром, Ветром оторванным, истлевшим,- с дерева листком? Померкнувшим лучом,- на фоне идола-кумира?
