Es ist ein dunkler Abend, November-Regen-nass, und letzte Äpfel liegen verdorben auf dem Gras. Das Land, es rüstet, darbend, der nächste Krieg, er trieft - durch alte, fette Poren: der Geister, die ihr rieft. Erwählte, Legitime, im Doppel-Denker-Sack, sie wünschen geifernd Knüppel für's "Pazifisten-Pack". Sie füttern Sofageneräle mit Propaganda-Kaviar, die spülen den dann runter- soviel davon ist wahr. Ich hab' zwei kleine Söhne, die wissen nichts vom Drill, zu Fetzen zu verletzen - November-Regen-still... Original Song by @aldouslearysound, November 2025
