[Intro] (The sound of a howling cold wind is heard. A slow, heavy, and grim acoustic guitar picking begins. A lonely cello draws out a sad note.) [Verse 1] Ду́ет се́верный ветер прои́гранных битв, Маркита́нтский обо́з по дешёвке всё ску́пит... Ша́нсы вы́жить нулю́ безусло́вно равны́. Смерть спеши́т по пята́м, ни на пя́дь не отсту́пит. Вороньё над поля́ми кружи́т в вышине́, Чьи-то ла́ты ржаве́ют в сыро́й тишине́. И торго́вец счита́ет чужу́ю беду́, Пока́ во́ины при́смерти дре́млют в бреду́... [Pre-Chorus] (The music becomes slightly louder, hollow drumbeats are added) Золоты́е моне́ты за сло́манный щит, Над костра́ми промо́кшими зна́мя дрожи́т. Эй, скрепи́ свою ду́шу, хрипи́, но держи́сь! За копе́йку обо́з выкупа́ет всю́ жизнь... [Chorus] (Deep, soulful and very emotional chorus under a powerful guitar rhythm) А ветер уно́сит после́дние кля́твы!Поля́ этой би́твы мертвы́ и поня́тны!Но мы не сдаёмся, пуска́й ша́нсы -- ноль, Сквозь хо́лод ору́дий и лю́тую боль!Ни ша́гу наза́д, ни на пя́дь не отсту́пем, Мы го́рдость свою́ никому́ не усту́пим! [Verse 2] (The rhythm returns to a melancholic acoustic guitar strumming) Грязь заби́ла следы́ от колёс и подко́в, Маркита́нт не бои́тся ни стрел, ни бого́в. Он сгреба́ет кольчу́ги, мечи́ и венцы́ --То, что в зе́млю зары́ли былы́е бойцы́. Только вихрь прои́гранных битв всё ревёт, И безу́мное не́бо поща́ды не ждёт. [Bridge] (The guitar fades out, a sad, lonely flute solo sounds, turning into a crying cello) Смерть счита́ет шаги́... Смерть счита́ет тела́... Эта до́лгая о́сень дотла́ нас сожгла́. Но пока́ бьётся се́рдце в проби́той груди́, Мы пройдём э́тот ад, что лежи́т впереди́... (The guitar makes a sharp strum: INTO BATTLE!) [Chorus] (Maximum emotion, the loudest vocals at full throttle) А ветер уно́сит после́дние кля́твы!Поля́ этой би́твы мертвы́ и поня́тны!Но мы не сдаёмся, пуска́й ша́нсы -- ноль, Сквозь хо́лод ору́дий и лю́тую боль!Ни ша́гу наза́д, ни на пя́дь не отсту́пем, Мы го́рдость свою́ никому́ не усту́пим! [Outro] (The music abruptly dies down, leaving only a quiet, fading guitar picking and the whistle of the wind) Смерть спеши́т по пята́м...Ни на пя́дь... не отсту́пит. Маркита́нтский обо́з...по дешёвке всё ску́пит... (A final dull chord and the whistle of the wind in complete silence)
