Она летит........ и в ней ничего........ Ни правды, ни смысла........ ни чего-то ещё........ Стекло дрожит........ но она не в стекло........ А в небо летит........ где давно темно........ Никто не ждал, никто не звал........ Она — как вопрос, что забыли задать........ Она не знает, куда упасть........ И ей всё равно... продолжает летать........ Пуля летит........ Ей не нужен враг........ Мир для неё........ Лишь холод и мрак........ Никто не просил........ Никто не следил........ Но кто-то... там........ далеко........ Её отпустил........ Под ней — бетон, над ней — небеса........ А между — воздух........ который устал........ Ей всё равно........ куда прилетит........ Не ищет мишень........ не имеет вины........ Не в печень, не в сердце, не в чей-то глаз........ Она — как секунда в начале минуты........ Её не рожали, и не вели........ Она просто вышла из нарезов ствола........ Пуля летит........ Ей не нужен враг........ Мир для неё........ Лишь холод и мрак........ Никто не просил........ Никто не следил........ Но кто-то... там........ далеко........ Её отпустил........ И может быть........ Она упадёт........ В траву, где никто........ Не лежит........ и её не найдёт........ А может, войдёт........ В чьё-то плечо........ И кто-то поймёт — Всё было........ ничто........ Пуля летит........ Сквозь воздух и пыль........ И никому не нужна........ Как любовь, что пришла........
