Бумага старая, в квадратах от сгибов, Чернила выцвели, но строчки все видны. "Здравствуй, родная..." – почерк торопливый, Письмо с фронта, с той далекой стороны. Он писал ночью, под грохот канонады, Спешил сказать, как любит, как скучает. Как ждет победы, как вернуться надо, Как о тебе, родная, лишь мечтает. Он писал про окопы, про дожди косые, Про смерть друзей, что рядом полегли. Но в каждой строчке – мужество и сила, И вера в то, что выживут они. Он не жаловался, не ныл, не плакал, Лишь о тебе писал, о доме, о весне. И эту весточку в конверте хрупком Ты берегла, как самое святое на земле. Он не вернулся… Где-то под Смоленском Остался навсегда лежать в сырой земле. И только это вот письмо солдатское Напоминает вечно о тебе. Ты перечитываешь строчки эти снова, И слёзы катятся по выцветшим словам. А за окном цветет весна, такая ж, как и тогда, Когда он это письмо писал тебе. И в День Победы, в этот светлый праздник, Ты достаёшь письмо, дрожащею рукой. И кажется, что он сейчас вот рядом, Живой, с улыбкой, молодой такой. Но только тишина в ответ звенит, И память сердце болью обжигает. А то письмо, что с фронта прилетело, О нём навеки правду сохраняет. Так пусть же эти письма не забудутся, Не станут просто пылью на столе. В них – голосА тех, кто за нас сражался, Кто не вернулся с той жестокой войнЫ.
