He vuelto a confortarme en la estancia de la que escapa, cumplidor, el tiempo; esa hornacina, que siempre está abierta, trastero de silencios y añoranzas prohibido a la rutina de los cuerpos. He vuelto a alimentarme en la alacena de todo lo que atañe a la nostalgia, que el olvido libró de su tormento, de su amnesia fatal y su ceguera. ¿Qué somos sino legajos de vida? Un pilar de recuerdos nos resiste como hondas huellas en la arcilla renuentes a la amnesia de la lluvia, una parva de hojarasca en el otoño a la espera del viento que la esparza. El ayer germina a nuestro paso y nos van construyendo sus fragmentos, y su voz, como un agnado vapor, de la memoria fluye en silencio. He vuelto, abiertos los ojos de mi alma, a la orilla del mar de los recuerdos, tras el incierto rastro de mis huellas. ¡Qué soledad vivir en esta playa despertando a cada hora, cada sueño que adormeció el reloj bajo su arena! ¿Qué somos sino legajos de vida? Un pilar de recuerdos nos resiste como hondas huellas en la arcilla renuentes a la amnesia de la lluvia, una parva de hojarasca en el otoño a la espera del viento que la esparza. El ayer germina a nuestro paso y nos van construyendo sus fragmentos, y su voz, como un agnado vapor, de la memoria fluye en silencio. ¡Qué soledad vivir en esta playa despertando a cada hora, cada sueño que adormeció el reloj bajo su arena! ¡Qué soledad vivir en esta playa despertando a cada hora, cada sueño que adormeció el reloj bajo su arena!
