Nos terrazos de pedra dorme o tempo gravado nas mâos que moldaram colinas Cada parreira é uma memória, um verso escrito pela luz O Douro serpenteia, antigo e sábio, levando nas águas o rumor das vindimas. Reflete o céu e o esforzo dos homens, um espelho que canta ao entardecer. As encostas sâo altares verdes, onde o sol celebra o vinho futuro. Ali, o trabalho é prece e heranza, e o suor tem sabor de eternidade. Quando o outono veste o vale de ouro, os cachos pendem como promessas. O vento murmura entre as folhas, e tudo é silêncio que amadurece Nas adegas dormen sonhos vermelhos, guardados em carvalho e sombra. O aroma é tempo destilado, paciência feita fragräncia. O rio segue, lento e profundo, como se conhecesse o segredo do vino. Leva consigo histórias antigas, de barcos, de homens, de pedra e de luz. O Douro nâo corre, contempla. E em seu aspelho, o mundo se curva, bebendo a beleza líquida que nasce das suas margens sagradas. Assim, Oporto respira nas colinas, entre o verde, o ouro e o rubi E cada copo é uma lembranza viva, do abrazo eterno entre o homem e o rio
