Молчит поэт не потерявший чести и дела нет до ужасов войны, плетёт стихи, укрывшись в тёплом месте, полезней будет в целом для страны. Стихи бывают с разною окраской, когда идёт война, они в крови! Ты за кого, за "белых" иль за "красных"?- хотя бы для себя установи. Не рОвен час поднимут по тревоге... как поведёшь себя на этот раз? Не выстрелишь мне в спину по дороге, которая преграды нам создаст? Стихи бывают разные по цвету, по тембру гОлоса и трЕпету в груди. Боюсь всех молчунОв, не верую в примЕту, и сомневаюсь в тех, кто впереди.
