Я знаю, что могу писать стихи, Но написать никак вот не могу Об аромате молодой ольхи И о стогах, уснувших на лугу. О том, как на рассвете в тишине На пар реки ложится солнца луч, И о стадах волшебных в вышине, Пасущихся под видом белых туч. О молодом повесе – ветерке, Волнующем всех девушек – берёз... К чему слова унылые в тоске? Забыть очарованье юных грёз!
