(Strofa 1) Le scarpe bucate dalla fretta di correre altrove, inseguendo un miraggio che non c'è. E intanto il caffè che si fredda sul tavolo, fuori la luce che bacia le tegole. Abbiamo inventato catene di grafite e di pixel, per non accorgerci che basta un niente. Un foglio bianco, una matita consumata, e la mente che torna finalmente a casa. (Pre-ritornello) Ci hanno detto che tutto si compra, che tutto si scala, ma la felicità vera non ha un'ala sola. (Ritornello) È il profumo del pane quando esce dal forno, è una sedia scomposta alla fine del giorno. È un raggio di sole che scalda la mano, un vecchio vinile che gira pian piano. Non serve l'impero, non serve la gloria, le cose più semplici fanno la storia. (Strofa 2) Un'alba di brina che veste la terra di madreperla, mentre la valle si sveglia e si svela. Il fumo leggero che sale da un tetto lontano, e il passo che sceglie un tempo più umano. È il lusso del tempo che sa rallentare, di ore che scorrono senza bruciare, di un'ombra che cresce sopra il muretto, e un libro di carta che stringi nel letto. (Pre-ritornello) Ci hanno venduto il rumore come fosse un tesoro, ma il silenzio dei campi è l'unico oro. (Ritornello) È il profumo del pane quando esce dal forno, è una sedia scomposta alla fine del giorno. È un raggio di sole che scalda la mano, un vecchio vinile che gira pian piano. Non serve l'impero, non serve la gloria, le cose più semplici fanno la storia. (Bridge) E quando la sera si accende di rosso e d'arancio, sopra i colli che dormono in un silenzio profondo. Poi il cielo si apre, pulito e cobalto, e accende le stelle lassù nell'alto. Miliardi di fuochi che parlano piano, che azzerano il tempo, che stringono il mano. Senza maschere, senza doversi difendere, senza più niente da dover pretendere. La vita è un soffio leggero che passa, e tutto il superfluo... alla fine, si abbassa. (Ritornello) È il profumo del pane quando esce dal forno, è una sedia scomposta alla fine del giorno. È un raggio di sole che scalda la mano, un vecchio vinile che gira pian piano. Non serve l'impero, non serve la gloria, le cose più semplici fanno la storia. (Outro) Un cielo di fuoco che scivola via... Due passi lenti nella terra mia. Sotto lo spazio, le stelle e la quiete. Il tempo che torna davvero nostro. Basta così.
