Мне иногда жизнь напоминает оперетту. Если присмотреться, все мы поём свою песню. Водила про дороги, полярник про льды и белых медведей, лётчик про небо, даже офисный планктон имеет собственный репертуар. Надо только уметь видеть и слышать. Вот напротив меня сидит Мона Лиза, чуть изменить причёску с красного на чёрный цвет, убрать огромные дурацкие наушники, спрятать в складках расшитого парчёй платья огромные чёрные накладные ногти и…. Идеал женской красоты. Она поёт, увы, …. Лучше не буду пересказывать, уши вянут. А вот мужик, уставшее, спившееся лицо, на пальце дешёвый перстень якобы золото, тремор рук. Какую песню он поёт? Нетрудно догадаться. Мелькают за окном пейзажи. И я пою. Вот поле пролетело, озимые взошли, какая кричащая зелень! Вот кобальтовые узоры молодых берёзок на фоне серого, дождливого неба. Как это писать? Вот кадмиевые ветки кустарника на ультрамарине, вот рваные остатки снега: мастихинчиком, мастихинчиком. И так всё время. А ещё портреты есть.
