Notre loto quotidien

Merk de Night City. Tu te sens en veine ? Alors saisi un cracheur et dégaine. Dans une ville où la mort fait la loterie. Qu'est-ce qu'un pari qui engage ta vie ? De la chair, des os, du sang, un tas de viande faisandée. Voilà tout ce que vaut ta belle humanité. Du chrome, des circuits bon marché. Au score tu ne comptes que pour un trait. Si la cité des rêves est tapissée de douilles et de corps. Quelle meilleure choom qu'une marchande de mort ? Becky c'est l'heure d'ouvrir boutique ! La vie, les rêves, la richesse, la gloire ne tiennent qu'à un click ! Les tygers fixent le prix des gagneuses. Des filles, des mères malchanceuses. Les Merk fixent le prix des Claws. Hey ! celui-ci vaut deux traits, il était putain de gros ! Une nouvelle journée, un nouveau contrat, de nouvelles armes ! C'est l'heure, c'est l'heure, de faire la fête avec vacarme ! J'ai un cracheur neuf et un paquet d'bastoss ! Celui là compte triple, c'était leur boss ! Si la cité des rêves est tapissée de douilles et de corps. Quelle meilleure choom qu'une marchande de mort ? Becky c'est l'heure d'ouvrir boutique ! La vie, les rêves, la richesse, la gloire ne tiennent qu'à un click ! Au pays des merks et des fixeurs. Un cracheur peut bien être ta sœur. Si la cible est un Tyger ça devient perso. La mort est une loterie et ce soir je joue gros ! Rien ne nous arrête, enfants de la dame de la Nuit. On braque, on vole, on butes du corpo de Night City. Gangster ou costard, au score ils ne valent qu'un trait-plat. Sauf celui là ! Il compte pour 4, il avait des cyberbras ! Si la cité des rêves est tapissée de douilles et de corps. C'est qu'on s'amuse comme des fous à parier sur la mort ! Becky, faiseuse de balles, tu tombes à pique ! Les solo du Santa Muerté veulent célébrer cette ville dystopique ! Les douilles pleuvent sur le pavé. Des pétales de fleur dorés, ensanglantés. Dans cette ville où les cadavres sont un loto. Qui verra la différence si je vire psycho ?